Fragments de "mémoires"

dimanche 30 décembre 2018
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Par Yves Paccalet

(Pour changer des sujets politiques, qui énervent et restent stériles, voici une page de mes "Mémoires", en cours de rédaction. Un boulot de dingue, mais je veux faire de ce livre mes "Confessions" à moi, rien que ça...)

L’école de Tincave…

Je revois les bureaux taille basse sur lesquels les enfants se tordent les neurones et les lombaires sur une dictée à participes ou un calcul de superficie en centiares. Chaque table est tailladée, gravée, enrichie de graffitis. Une longue encoche empêche la plume ou le crayon de rouler dans la pente, et l’encrier est scellé dans le meuble. Le casier accueille les livres, les fournitures et les trésors personnels de l’élève : billes, sifflet, Opinel…

Au milieu de la classe trône un poêle en fonte, un colosse cylindrique qui rôtirait trois enfants en même temps pour un ogre carencé en protéines puériles. Tôt le matin, on bourre ce Moloch de brindilles sèches (de "brôte"). Papier, allumette, ignition (comme on dira pour les fusées), on ajoute les bûches de bois et les morceaux de charbon. Le foyer ronfle, le métal rougit, les élèves et la maîtresse ont chaud, même s’il fait moins vingt dehors.

Ma copine G*** (initiale de fantaisie) a deux ans de plus que moi, des lunettes rondes, un nez retroussé et des cheveux bouclés. On prétend que c’est ma « bonne amie ». Après le goûter, nous descendons à la cave de l’école pour y débiter les blocs d’anthracite qui brûleront le lendemain. Les mains et les joues de ma « fiancée » se maculent de noir : je la trouve irrésistible. En maniant le marteau, elle s’accroupit et m’offre le spectacle de ses cuisses, parfois de sa culotte. On comprend que, pour moi, le charbon se charge de symboles : il est l’âpre métier de mon père ; la fragile beauté d’une feuille de fougère fossilisée dans les ténèbres du temps ; et la pâleur des jambes de ma jolie charbonnière au sous-sol du temple du Savoir...


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